per la foto © Guillaume De Farge
Questa è l’Italia.
Un coglione che lavora.
Uno sfaccendato che coordina.
Un cretino che osserva.
Il treno corre sulla sua guida d’acciaio.
I passeggeri cambiano, le storie colorano i vagoni, riempiono gli occhi e si fanno vivere, annusare, ascoltare, mangiare, ragionare.
Ad alcune stazioni, il treno, ha raccolto uomini e donne speciali, diversi. Nè migliori, nè peggiori. Diversi.
Le loro storie stampate sui finestrini, come i loro volti.
Le storie che tutti noi vorremmo vivere, che ci fanno sorridere e dire che in quello scompartimento avremmo voluto esserci noi per raccogliere quelle parole che come sangue scorrevano dentro chi le portava, con orgoglio, tatuate sulla pelle.
Nessuno si incontra per caso.
Niente succede per caso.
Come le note di pianoforte nelle vostre orecchie appena il finestrino del vostro treno rifletterà la vostra storia.
Sorridete, siete unici.
Balla balla ballerino
tutta la notte e al mattino
non fermarti.
Balla su una tavola tra due montagne
e se balli sulle onde dei mare io ti vengo a guardare.
Prendi il cielo con le mani
vola in alto più degli aeroplani
non fermarti.
Sono pochi gli anni forse sono solo giorni
e stan finendo tutti in fretta e in fila
non ce n’è uno che ritorni.
Balla non aver paura
se la notte è fredda e scura
non pensare
alla pistola che hai puntato contro.
Balla alla luce di mille sigarette e di una luna
che ti illumina a giorno.
Balla il mistero di questo mondo che brucia in fretta
quello che ieri era vero, dammi retta, non sarà vero domani.
Ferma con quelle tue mani il treno Palermo-Francoforte,
per la mia commozione
c’è un ragazzo al finestrino,
gli occhi verdi che sembrano di vetro
corri e ferma quel treno
fallo tornare indietro.
Balla anche per tutti i violenti
veloci di mano e coi coltelli,
accidenti.
Se capissero vedendoti ballare
di essere morti da sempre
anche se possono respirare.
Vola e balla sul cuore malato
illuso, sconfitto, poi abbandonato
senza amore
dell’uomo che confonde la luna con il sole
senza avere coltelli in mano
ma nel suo povero cuore.
Allora vieni angelo benedetto
prova a mettere i piedi sul suo petto
e stancarti
a ballare al ritmo del motore
e alle grandi parole di una canzone, canzone d’amore.
Ecco il mistero,
sotto un cielo di ferro e di gesso
l’uomo riesce ad amare lo stesso
e ama davvero
nessuna certezza
che commozione, che tenerezza.
Fazzoletto da tasca colorato, occhiali sulla punta del naso per darmi un tono, centomila idee nelle tasche e bollicine nel bicchiere. Questo sono io.
