La guardo, sul foglio davanti a me: la macchia d’inchiostro.
Il singhiozzo della mia penna.
Una frase non detta.
Il destino?
Le frasi non dette non esistono, è solo un appuntamento rimandato con qualcosa che avrà il suo momento per essere detto.
Forse nel nuovo foglio che prenderò, forse mai.
