L’inganno, la beffa.
Noi, figli, servili, di un mondo che non ricorda i nostri nomi. Fette di carne di seconda scelta nella macelleria sociale che ha aperto all’angolo della strada, proprio là, fra le Poste e la tabaccheria.
Noi, senza la forza di farci conoscere, saremo solo numeri dentro le piazze, teste vuote su corpi pronti ad essere venduti.
Non so la vostra, ma la mia, di pelle, costa cara.
