L’ultima stazione del mio treno

Oggi, nei palazzi della democrazia, un governo (la lettera “g” è volutamente minuscola, non c’è refuso, né ignoranza) ha incassato la suddetta “fiducia”.

Ripercorriamo insieme, quindi, il concetto di “fiducia”, leggete bene, cosa significa il termine: sentimento di attesa ottimistica verso qualcosa o qualcuno. 

Quello cui abbiamo assistito oggi, nei mesi scorsi e al quale assisteremo nei mesi venturi, è forse un “sentimento”?

C’è dell’ottimismo?

No!

Cosa c’è? A cosa abbiamo assistito e a cosa assisteremo?

C’è che ne abbiamo pieno lo scroto o le ovaie (sono così serafico che oggi non compio nemmeno discriminazioni di genere, sesso o razza) di questi stipendiati, prezzolati, plurivenduti, voltagabbana, che siedono su quegli scranni di legno antico. Anzi, no. Mi sono espresso con tempo verbale erroneo, l’espressione più attinente dovrebbe essere questa: c’è che ne dovremmo avere pieno il blablabla…

Il condizionale è d’obbligo in un paese di facce da culo come il nostro. L’Italia si compone di cittadini così dementi che, nonostante stiano assistendo al depauperamento di ogni forma di patrimonio nazionale, personale and so on, si accalcano a ciarlare ai bar, ai semafori ecc. e nulla fanno se non litigare et poi incensare i partiti tradizionali (andandoli a votare nel segreto di quella latrina che è la cabina elettorale), insultando chiunque porti novità e non si associ poi alla diarrea collettiva.

A cosa abbiamo assistito e a cosa assisteremo? Alla definitiva conclusione della nostra sovranità nazionale e alla vendita di quell’ultimo briciolo di dignità che ci era rimasto. Immagine metaforica: l’uomo anziano rovinato dal gioco e dalla follia che va a vendersi gli ultimi ori della defunta moglie per sputtanarli ad una videolottery. Ridete, ridete. Coglioni.

Chi non ha riso ma si sta massaggiando il mento, preoccupato, merita il mio plauso e merita, tra l’altro, un consiglio: se mai si votasse a breve, vota per una vera rivoluzione, in caso contrario armi, bagagli e via da qui.

Io? Di me, oggi, non parlo, faccio fatica mentre prendo la valigia dall’armadio a parlare.

Una luce nella notte lungo il serpente nero che ci scorre sotto la vita. Un autogrill lungo una delle autostrade trafficate, piene di buche, poco illuminate e tanto altro, che attraversiamo periodicamente nei nostri giorni. 

A volte durante i tragitti si è stanchi, ci si ferma, ci si ristora e si riparte, come se nulla fosse. Prostituzione alimentare mi verrebbe di chiamarla. Ci sono persone che sono automobilisti e alcuni stronzi che fanno gli autogrill, non è un gioco di ruolo: è la vita. Autostoppisti emozionali e puttane alimentari che devastano gli scaffali imbanditi con prodotti di scarsa qualità. Si badi però: la motivazione della scarsa qualità e del suo crollo negli anni è la considerazione che l’uomo/donna autogrill ha maturato e sta maturando nei riguardi dell’autostoppista emozionale o della puttana alimentare di turno. 

Una volta che la merda di cui sopra si sia ristorata, lavata, abbia pisciato e cagato, l’autogrill riceve il suo modesto compenso e l’avventore se ne esce, così senza apprezzare e farsi apprezzare. 

La merda riprende il suo viaggio. 

L’autogrill è fermo, attendendo il prossimo carico di merde. 

La merda può cadere dal viadotto, l’autogrill, almeno, sta fermo dov’è.

Ogni giorno muoio un po’. Un minuto dopo l’altro, senza traccia tangibile, senza più voglia, senza e basta.

Un pensiero di anni fa, quando niente era e niente c’era. Pensiero troppo vivo e ricco di pericolosi strascichi e forte da riproporsi ogni volta che qualcosa non va.

L’ineluttabilità della fine della vita, chi l’accetta lo fanno Santo, che non l’accetta è uno stronzo come tanti, come me.

Arriva, anche per quelli come me, la terza via: non diventi Santo, ma non muori come uno stronzo.

La mia terza via ha un bellissimo nome e dei bellissimi occhi, non sa ancora stare in piedi, ha la testa che pende sempre da un lato, rigurgita e scoreggia; ma quando sorride mi ricorda che non morirò mai. 

Desiderata e voluta come solo il mio primo respiro, condivisa con chi mi ha reso salva la vita e mi da quei sorrisi che ho imparato di nuovo a fare.

Nel tuo sangue l’intelligenza e il buon cuore di tua madre, la curiosità e la sana follia di tuo padre. 

Figlia mia, rendimi orgoglioso, te lo dico sapendo già che lo farai, comunque vada, spaccherai e spaccheremo il mondo.

Che rumore fa uno zigomo quando si rompe? Che rumore fa un amore quando stride? Che rumore fa un passo verso l’incubo? 

Di che colore è l’amore che si ammala?

Che odore ha una donna che non denuncia?

Il rumore è quello di un urlo, il colore è il blu profondo che solo un livido può avere e l’odore è quello della paura, che solo chi davvero ne ha avuta può descrivere.

Un “uomo” e una Donna. Due mani attorno al collo, così strette, così strette, così strette, che forse un giorno avranno potuto amare. Così strette da amare da morire.

Non è “femminicidio”, non è col neologismo, non è con una “task force”, non è con un cazzo di queste cose, che si ferma tutto questo. E’ con la cultura del vivere civile, con la dignità, con l’essere un popolo evoluto, esseri umani degni di questo nome. Tutto ciò che noi non saremo, forse, mai. Tutto il resto è propaganda, pettegolezzo e “cartaculismo”.