Paolo Panzacchi

Oggi, nei palazzi della democrazia, un governo (la lettera “g” è volutamente minuscola, non c’è refuso, né ignoranza) ha incassato la suddetta “fiducia”.

Ripercorriamo insieme, quindi, il concetto di “fiducia”, leggete bene, cosa significa il termine: sentimento di attesa ottimistica verso qualcosa o qualcuno. 

Quello cui abbiamo assistito oggi, nei mesi scorsi e al quale assisteremo nei mesi venturi, è forse un “sentimento”?

C’è dell’ottimismo?

No!

Cosa c’è? A cosa abbiamo assistito e a cosa assisteremo?

C’è che ne abbiamo pieno lo scroto o le ovaie (sono così serafico che oggi non compio nemmeno discriminazioni di genere, sesso o razza) di questi stipendiati, prezzolati, plurivenduti, voltagabbana, che siedono su quegli scranni di legno antico. Anzi, no. Mi sono espresso con tempo verbale erroneo, l’espressione più attinente dovrebbe essere questa: c’è che ne dovremmo avere pieno il blablabla…

Il condizionale è d’obbligo in un paese di facce da culo come il nostro. L’Italia si compone di cittadini così dementi che, nonostante stiano assistendo al depauperamento di ogni forma di patrimonio nazionale, personale and so on, si accalcano a ciarlare ai bar, ai semafori ecc. e nulla fanno se non litigare et poi incensare i partiti tradizionali (andandoli a votare nel segreto di quella latrina che è la cabina elettorale), insultando chiunque porti novità e non si associ poi alla diarrea collettiva.

A cosa abbiamo assistito e a cosa assisteremo? Alla definitiva conclusione della nostra sovranità nazionale e alla vendita di quell’ultimo briciolo di dignità che ci era rimasto. Immagine metaforica: l’uomo anziano rovinato dal gioco e dalla follia che va a vendersi gli ultimi ori della defunta moglie per sputtanarli ad una videolottery. Ridete, ridete. Coglioni.

Chi non ha riso ma si sta massaggiando il mento, preoccupato, merita il mio plauso e merita, tra l’altro, un consiglio: se mai si votasse a breve, vota per una vera rivoluzione, in caso contrario armi, bagagli e via da qui.

Io? Di me, oggi, non parlo, faccio fatica mentre prendo la valigia dall’armadio a parlare.

Una luce nella notte lungo il serpente nero che ci scorre sotto la vita. Un autogrill lungo una delle autostrade trafficate, piene di buche, poco illuminate e tanto altro, che attraversiamo periodicamente nei nostri giorni. 

A volte durante i tragitti si è stanchi, ci si ferma, ci si ristora e si riparte, come se nulla fosse. Prostituzione alimentare mi verrebbe di chiamarla. Ci sono persone che sono automobilisti e alcuni stronzi che fanno gli autogrill, non è un gioco di ruolo: è la vita. Autostoppisti emozionali e puttane alimentari che devastano gli scaffali imbanditi con prodotti di scarsa qualità. Si badi però: la motivazione della scarsa qualità e del suo crollo negli anni è la considerazione che l’uomo/donna autogrill ha maturato e sta maturando nei riguardi dell’autostoppista emozionale o della puttana alimentare di turno. 

Una volta che la merda di cui sopra si sia ristorata, lavata, abbia pisciato e cagato, l’autogrill riceve il suo modesto compenso e l’avventore se ne esce, così senza apprezzare e farsi apprezzare. 

La merda riprende il suo viaggio. 

L’autogrill è fermo, attendendo il prossimo carico di merde. 

La merda può cadere dal viadotto, l’autogrill, almeno, sta fermo dov’è.