Paolo Panzacchi

Ogni giorno muoio un po’. Un minuto dopo l’altro, senza traccia tangibile, senza più voglia, senza e basta.

Un pensiero di anni fa, quando niente era e niente c’era. Pensiero troppo vivo e ricco di pericolosi strascichi e forte da riproporsi ogni volta che qualcosa non va.

L’ineluttabilità della fine della vita, chi l’accetta lo fanno Santo, che non l’accetta è uno stronzo come tanti, come me.

Arriva, anche per quelli come me, la terza via: non diventi Santo, ma non muori come uno stronzo.

La mia terza via ha un bellissimo nome e dei bellissimi occhi, non sa ancora stare in piedi, ha la testa che pende sempre da un lato, rigurgita e scoreggia; ma quando sorride mi ricorda che non morirò mai. 

Desiderata e voluta come solo il mio primo respiro, condivisa con chi mi ha reso salva la vita e mi da quei sorrisi che ho imparato di nuovo a fare.

Nel tuo sangue l’intelligenza e il buon cuore di tua madre, la curiosità e la sana follia di tuo padre. 

Figlia mia, rendimi orgoglioso, te lo dico sapendo già che lo farai, comunque vada, spaccherai e spaccheremo il mondo.

Che rumore fa uno zigomo quando si rompe? Che rumore fa un amore quando stride? Che rumore fa un passo verso l’incubo? 

Di che colore è l’amore che si ammala?

Che odore ha una donna che non denuncia?

Il rumore è quello di un urlo, il colore è il blu profondo che solo un livido può avere e l’odore è quello della paura, che solo chi davvero ne ha avuta può descrivere.

Un “uomo” e una Donna. Due mani attorno al collo, così strette, così strette, così strette, che forse un giorno avranno potuto amare. Così strette da amare da morire.

Non è “femminicidio”, non è col neologismo, non è con una “task force”, non è con un cazzo di queste cose, che si ferma tutto questo. E’ con la cultura del vivere civile, con la dignità, con l’essere un popolo evoluto, esseri umani degni di questo nome. Tutto ciò che noi non saremo, forse, mai. Tutto il resto è propaganda, pettegolezzo e “cartaculismo”.

Vedere i giorni che passano è come guardare un film, seduti sul divanetto del cinema, magari una sala proiezioni di provincia, non un multisala del cazzo. Coca cola calda stretta nella mano destra, pop corn che sanno di vecchio fra i denti.

Puoi essere un cinefilo incallito, ma certi film fanno davvero cagare. Ogni giorno della tua vita non deve essere bello per forza. Ci sono film di merda e capolavori, se fossero davvero film potremmo starcene a casa, è la nostra vita, faremo la fine di Fantozzi, costretto da Guido Maria Riccardelli a guardare la Corazzata Potemkin.

Al massimo diremo: “E’ una cagata pazzesca!”.